Форма входа
Читем онлайн Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга первая - Сергей Виноградов
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Брат
Где теперь ты братик, брат?Почему всё так случилось?И кто в этом виноватБыл, когда мы были живы?
Нет, конечно, я живой!Как живу? Так, понемногу…Ну, а ты, надеюсь, свойПуть нашёл, конечно, к Богу…
Много выпито винаБыло вместе за те годыПока правил сатанаВ душах наших. Но невзгоды
Кто-то смог преодолеть —Что вполне было разумно…Кто-то смог лишь умеретьОт своей тоски безумной…
Бог решил, что я вторымБуду в том семейном списке…Поздним вечером сырымПервым ты в свой путь неблизкий
От меня навек ушёл.Даже и не попрощался…А вопрос наш не решён:Первым кто и где сломался?
Праздник без тебя
Я тебя приглашаю сегодня мой друг на мои именины,
Посидим, погрустим, посмеёмся, поплачем чуть-чуть
И вина по чуть-чуть, а потом будем чай пить с малиной,
Много думать о том, что прошло и что надо вернуть…
Просидим до утра у камина, как было когда-то,
И мечтать про себя будем как нам всё снова начать,
И смотреть друг на друга, улыбаясь чуть-чуть виновато,
И молчать очень долго и душою неслышно кричать…
А потом ты уйдёшь, и закончится праздник так быстро,
А потом я тебя провожать, как тогда, не пойду…
И погаснут в камине надежды последние искры
И тебе на прощание с неба не сорву я звезду…
Я тебя приглашаю сегодня мой друг на мои именины,
Хоть и знаю, что ты никогда больше в дом мой,
Увы, не войдёшь
И не будешь, как было когда-то,
Вино пить со мной из малины,
Но другого такого ты себе, как я был, не найдёшь…
Влюблённый Рафаэль
Закатилось вновь солнышко наше за далёкие сосны.
День, уставший за день, снова тихо отходит ко сну,
Оставляя на завтра нерешённые мною вопросы,
Оставляя мне на ночь в утешение эту весну…
Молодую, красивую, тёплую, как была ты когда-то,
Только мне утешения с ней не найти, не найти.
И в весну ту свою и к тебе я хочу вновь обратно,
Ну, а мне предлагают с этой новой куда-то пойти…
Но в любовницы мне или в судьи весны той не надо.
Пусть ласкает она тёплым ветром других в эту ночь,
Тех, кто будут весне этой,
Словно девушке первой, так рады,
Что, познав поцелуй, за него умереть уж не прочь…
Ну, а я, как-нибудь, дотерплю до утра, до рассвета
И один без тебя провожу ночь и встречу зарю,
И начну новый день, как и кончил, с твоёго портрета,
И прелестный твой лик наконец-то я боготворю…
Судьба
Я в конюшню Судьбы посмотреть, где стоят мои кони —
Где стоят мои годы и дни, вдруг случайно зашёл,
Но привратник седой мне сказал, что я здесь посторонний.
От Судьбы я обиженный тут же на долгие годы ушёл…
Но известно нам всем, от Судьбы не уйдешь никогда ты
Когда надо она тебя сразу и быстро найдёт…
Через годы предстал перед ней я. Но в чём виноватый?
Почему мне такой вдруг достался и рок и почёт?
Но знакомый превратник почему-то меня не встречает
И конюшня пуста и не слышно в ней ржанья коней
А Судьба моя мне слишком ласково вдруг отвечает:
Милый друг, у тебя не осталось на жизнь больше дней…
Ты их все промотал по дорогам, пытаясь укрыться
От меня и себя, и оставил себе лишь мечты
И остался ни с чем и теперь тебе жизнь твоя снится,
А привратник седой, не узнал? Так ведь это же ты…
И теперь твои дни в райских кущах у Бога пасутся
И душа твоя там. И теперь мы с тобой как семья
Знаю, можно с судьбой иногда на чуть-чуть разминуться
Но с собой никогда. Не всесильная даже и я…
Высоцкий
Я гитару настрою и спою про Высоцкого песню,
Не про то как он жил, как он пел, как он пил, кем он был,
Может быть, вам узнать и об этом теперь интересно,
Но я песню спою лишь о том, как он жизнь любил…
Он давно в небесах. Может с Богом давно подружился.
Но про нас не забыл. И он в нас, как и прежде, живёт
На порочной земле от безмерной любви чуть не спился…
Всё проходит – и жизнь и любовь. А Высоцкий – поёт!
Баритон его хриплый день и ночь в нашем бренном эфире,
На могиле цветы и поклонниц великая тьма…
Он бессмертье обрёл самым первым в физическом мире —
Чином этим его удостоила Вечность сама…
Надо так жизнь любить, чтоб до смерти ей всей отдаваться
И спектакль не играть, не играться, а жизнь свою жить,
Так, чтоб в душах чужих навсегда своим парнем остаться,
Не бояться уйти, не бояться со смертью дружить…
Много песен уже про него я за годы те слушал,
Пока мы без него. Нет, не правда, он с нами, он здесь!
Он свою и мою выворачивал песнями душу,
Потому что он в них весь Высоцкий. Как был и как есть…
Окуджава
Голос тёплый его согревал мою душу,Когда было мне плохо, когда был одинок.Его голос с пластинки я неделями слушал…Было больше бы времени —Вечность слушать бы мог.
Про бумажных солдат и про розу в стакане,Про Судьбу и Надежду и про шар голубой…Я не думал о том, вдруг однажды не станетВ этом мире его. Унесёт ли с собой
Свои добрые песни или здесь их оставитОн ведь им – не певец, он от Бога поэт.Или может кого-то за себя петь заставит,Может, просто пластинки, но его то ведь нет!
Нет его – нет Арбата. Всё давно изменилось.И Москва его песни здесь давно не поёт…Ну, а мне Окуджава ночью снова приснился,Как с гитарой своей по Арбату бредёт…
У каждого свой путь
По жизни я иду как по канату —На первый раз я может и дойду,Но если захочу пойти обратно,То непременно в пропасть упаду…
Идти вперёд – закон канатоходца —Всегда вперёд и только лишь вперёд!Но если вдруг в лучах чужого солнцаОстановлюсь. Лишь слава не умрёт…
Но не моя. Того – кто был здесь первымИ первым тот канат преодолел…Всю жизнь мы ходим по канатам-нервам,Но где-то должен быть тому предел!
…Канат – всего лишь крепкая верёвка,А я хожу по лезвию ножа…Причём туда-сюда без остановки,Хоть иногда под пятками душа.
У каждого свой путь и правосудие:Кого верёвка ждёт и нож кого…Не нам решать, кем в будущем мы будем,А может быть не будет ничего…
История любви
Историю любви своей пишу,Но только что-то нужных слов не нахожу,Тех прошлых слов лишь про любовь,Про то, как я к тебе, любимая спешу…
А вместо слов одни метели за окномИ мысли в голове лишь об одном,О том, что ты там где-то ждёшьИ обо мне грустишь опять, моя любовь…
Историю любви своей пишу,И от восторга я почти, что не дышу,И кровь кипит, перо скрипит,Но нужных слов лишь про любовь не нахожу…
А вместо них один на небе лунный ликИ я склонившийся над прозою старик…А ты всё ждёшь, моя любовь,Когда скажу тебе я это всё… без слов.
Скрипка Паганини
В красавице Одессе, что у моря,Играла скрипка. И шумел Привоз…Скрипач – одесский Паганини – дядя МоняВ последний раз сюда её принёс.
Чтобы отдать её после концертаКакому-то барыге за долги…Ведь говорят, что музыка бессмертна,Но и у музыки, выходит, есть враги.
А скрипка та не пела, а рыдала,Как – будто понимала, что к чему,И не по-человечески страдалаПо скрипачу, по Моне своему…
Божественная музыка, ей-богу,Предназначалась Богу в этот раз,Чтоб он услышал и помог немногоЛишь одному из миллионов нас.
Возможно, Бог и слышал всё и видел,Но Моне Бог сегодня не помог.Быть может, Моня, чем его обидел,Но музыкой обидеть он не мог…
Играла скрипка, души разрывая,И слёзы вырывая с наших глаз,И музыка её была живая —Про Моню и про каждого из нас…
Играла скрипка на Привозе шумном,А по Привозу шёл двадцатый год…И кто-то из ЧК нашёлся умный —Того барыгу взяли в оборот.
Вновь музыка играла, но не долго,Пока и Моню с ней не увели…Хоть человек, конечно, не иголка,Но Моню больше так и не нашли.
И скрипка вдруг куда-то с ним пропала…Никто не знает и до наших дней.Ну, а она на небесах давалаТот прерванный концерт. И Моня с ней…
Шерше ля фам
Не зря французы говорят:Ищите женщину. Ищите!А как найдёте, не спешите…(Язык французский изучите)Шерше ля фам. Шерше ля фам!
Жаль, не сильны вы во французском,И чужд вам, в общем-то, Париж,Но в захолустье нашем русскомПариж увидишь, когда спишь…
Бульвар вам снится Сен-ЖерменИ вы на нём – красавец русский —Вполне приличный джентльмен,Не говорящий по-французски…Шерше ля фам, шерше ля фам —А без неё хана здесь вам!
…Зачем вам, мальчики, французский,Чтоб охладить любовный пыл?,Особенно всем тем, кто русскийВ родной России подзабыл…Там вас не ждут, да и красавицы —Все из Торжка да из Твери…И мужики лишь те им нравятся,Кто по-английски говорит!
…Не лучше ль, чем «шерше ля фамить»,В деревню съездить в гости к маме?
Издержки революции
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга первая - Сергей Виноградов бесплатно.
Похожие на Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга первая - Сергей Виноградов книги
- Стихотворения - Семен Надсон - Поэзия
- Високосный год. Стихи - Николай Почтовалов - Поэзия
- Песни - Егор Летов - Поэзия
- Бессмертный Андеграунд. Зима 2017 - Антон https://vk.com/redplus78 - Поэзия
- Стихи из книги «Теория снега» - Рауль Монтенегро - Поэзия
- Бег - Диана Арбенина - Поэзия
- Фотографии… лет - Александр Захарченко - Поэзия
- В ожидании снега - Михаил Пучковский - Поэзия
- Стихотворения и поэмы - Юрий Кузнецов - Поэзия
- Отрывки из "Большого завещания" и баллады - Франсуа Вийон - Поэзия
